J’aime beaucoup l’automne, du moins jusqu’à ce que les feuilles tombent. Tant qu’elles sont là, qu’elles changent de couleur, peignant les paysages de ces belles teintes chaudes, transformant les érables en boules de feu d’un rouge ardent, les chênes et les bouleaux en soleils d’un jaune paille éblouissant, les frènes et les plaines, les noyers et tous les autres feuillus passant du jaune ocre au orange brulée puis au brun terre, je m’émerveille de tant de beauté. Au début, c’est plutôt comme l’été, à la fin, c’est déjà l’hiver.

Ce ravissement pour les yeux, c’est ma consolation pour la tristesse qui s’emparera de moi bientôt. Oui, quand les feuilles seront tombées, que le vent froid soufflera tous les jours comme pour s’acharner sur les dernières résistantes s’accrochant désespérément aux branches, que la pluie glaciale s’évertuera d’abreuver les sapins, épinettes et cèdres afin qu’ils passent l’hiver sans se déshydrater, alors, j’attendrai, plein d’espoir, que la première neige blanche tombe enfin, effacant du même coup cette grisaille qui m’assaille.